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Cuando niño, recuerdo haber llorado en el bus mirando por la ventana, cuando me iba de mi pueblo; es que adivinaba que no volvería; me lleve el viento y a todos mis amigos en mi bolso de viaje; lleve mi calle y durante años soñé que volvía, regresé veinte años después y encontré la casa con las mismas cortinas, naranjas y floreadas, como dándome la bienvenida de un viaje que nunca debí hacer.
Suelo volver y abrir puertas, entrar sigiloso, no me ven, ahí está el caballo rojo con blanco y los patines junto a la caja de juguetes iluminada por el sol que entra casi con cuidado desde la ventana. Deje mis imágenes; fragmentos de una película sin editar; para ser completadas con mis cenizas algún día; deje mi desayuno inconcluso, la cama tibia me espera.
